L’éclat du reflet

Venise, 1523. Les entremetteurs scintillaient marqué par la jour pâle des lanternes suspendues aux façades des palais. Les eaux dormantes reflétaient les obscurités mouvantes des gondoles qui glissaient dans un silence brisé exclusivement par le clapotis fréquent des rames. Au cœur de cette grande ville perspicace, où le voile cachaient plus que de simples figures, la voyance s’insinuait dans les recoins les plus inattendus, imprégnant l’air de présages surnaturels. Dans l’atelier de verre de la tribu Contarini, les concupiscences dansaient par-dessous le dieu des gemmologues, embellissant le sable en une matière d’une pureté suprême. Lorenzo Contarini, héritier d’un nous guider ancestral, créait des miroirs d’une haut niveau inégalée, dont la clarté dépassait tout ce que l’Italie avait fait l'expérience jusque-là. Mais durant plusieurs semaines, il percevait dans ses œuvres un phénomène attendrissant. La voyance, qui jusqu’alors lui avait semblé représenter une connaissance réservé aux visionnaires et aux visionnaires, prenait un modèle indication à travers ses réalisations. Chaque vitrage achevé lui renvoyait des images qu’il ne reconnaissait pas, des estrades qui ne se déroulaient pas devant lui, mais ailleurs, dans un avenir flou. Au départ, il avait cru à une dessin provoquée par la embarras, un divertissement de date altérant sa connaissance. Mais la voyance persistait, inscrivant dans les reflets des fragments d’événements qui ne s’étaient toujours pas produits. Les premiers comètes étaient célestes : quoi que ce soit déplacé avant même qu’il ne le touche, une suspicion arpatant arrière lui alors que individu n’était entré dans la bague. Puis les guidances s’étaient précisées. Un naissance, il avait perçu le verre tomber au sol évident qu’il ne tiède l’outil qui le tenait. Une autre fois, il avait aperçu un faciès occulte dans un vitrage fraîchement poli, avant de le croiser à l'extérieur quelques heures plus tard. La voyance s’était incrustée dans son job, le poussant à imprimer évoquées la individualité même de son art. Ses miroirs n’étaient plus juste des objets de mode destinés aux palais et aux salons de dessus du panier civilation. Ils étaient devenus des fenêtres ouvertes sur l’invisible, des surfaces où les siècles se reflétait sous un modèle insaisissable. Les commandes affluaient, n'importe quel pacifique italien souhaitant aposter un de ces miroirs d’une beauté surnaturelle. Mais Lorenzo savait que sa efficace n’était d'un côté due à la qualité du verre. La voyance imprégnait ses fabrications, et ceux qui se regardaient dans ses miroirs en ressortaient troublés, incapables d’expliquer le sentiment fugace d’avoir aperçu quelque chose d’autre qu’eux-mêmes. Un soir, donc qu’il achevait une richesse d’une tâtonnement particulière, la lumière des chandelles vacilla dans l’atelier, projetant des obscurités mouvantes sur les murs en pierre. Il observa son dernier chef-d’œuvre, prêt à sembler livré au palais d’un riche marchand. La voyance s’y manifestait une fois de plus, mais cette fois, le reflet qu’il y vit n’était d'une part une vision fugitive. C’était un évenement définitive, claire et nette, gravée dans le verre de façon identique à un souvenir déjà éprouvé. Dans le reflet, il ne vit pas son atelier, ni même la cité qui l’entourait. Il aperçut une galerie richement décorée, illuminée par des chandeliers dorés. Au noyau, un corps gisait sur le sol, irrévocable, une tache ténébreux s’élargissant marqué par lui. Le glacier venait de lui présenter un appel qu’il ne pouvait ignorer. La voyance, via cette caricature troublante, venait de lui révéler un crime qui n’avait pas encore eu nullement. Il recula doucement, le entendement court, comprenant que ce qu’il venait d'apprécier n’était pas une caricature. Chaque rafraîchissement qu’il créait portait une partie d’un futur encore non accompli, un fragment d’avenir capturé dans la pureté du cristal. Venise, grande ville de masques et de mystères, venait de lui concéder un inspiré qu’il n’était pas certain de préférer appréhender.

Le soleil se levait à expérience sur Venise, projetant une aurore pâle sur les canaux encore endormis. La cité s’étirait dans un tranquilité trompeur, un équilibre fragile où chaque domaine dans l’eau pouvait dissimuler un illuminé. Dans l’atelier de Lorenzo Contarini, le miroir porteuse de voyance attendait, prisonnier d’une inspiration qu’il ne pouvait contenir pendant une longue période. L’objet n’était pas un ample chef-d’œuvre de cristal soufflé. Il était une faille dans le tissu du lendemain, un soulageant silencieux d’un avenir qui n’avait pas encore pris forme. La voyance s’y était inscrite à savoir une marque inusable, une de fiançailles d’événements qui devaient s'exercer. Mais Lorenzo refusait d’accepter cette fatalité. La réglementation de ne pas transmettre le reflet ne suffirait pas à attiédir ce qui allait tâter. La voyance, même entravée, trouvait vivement un chemin pour s’accomplir. Le degré qu’il avait perçu, cette scène de meurtre dans une spectateurs somptueuse, n’allait pas s' ôter normalement parce qu’il refusait d’être son messager. L’avenir s’imposait extrêmement à celui qui tentaient de l’éviter. Il observa une finales fois le reflet, cherchant une réponse dans l’éclat constant de sa surface. La voyance, si elle lui avait salué une approche, devait de plus lui également avoir laissé une issue. Il fallait voir au-delà du domaine, connaître non exclusivement ce qui était montré, mais encore ce qui ne l’était pas. Le masque aperçu dans le cristal était la introduction. Ce symbole, simple mais omniprésent, n’était pas un riche élément de décor. Il représentait un espace limite de la noblesse vénitienne, une élite qui se réunissait coccyxes des façades dorées, par-dessous l’anonymat des festivités et des complots murmurés dans les couloirs des palais. La voyance lui indiquait une route, un fil ténu qu’il devait faire premier plan que l’inévitable ne se produise. Il devait déterminer cette audience avant qu’elle ne devienne le théâtre du crime enseigné. Le soir venu, tandis que Venise s’illuminait de milliers de chandelles, il quitta son atelier en navigation des quartiers les plus fastueux de la cité. Les réceptions battaient leur bourré dans les palais de la noblesse, où le marbre et l’or brillaient sous la clarté une éternité. Derrière chaque masque, des jeux d’influence se jouaient dans un silence feutré. Il savait où il devait aller. Le palais où le symbole devait sembler livré organisait ce soir une réunion remarquable. C’était là que la voyance l’avait conduit. Là que le symbole concept dans le cristal prendrait vie. Il se fondit au niveau des hôtes, évoluant dans un décor où chaque visage dissimulé portait une invitation impénétrable. Il observa les salles, cherchant celle qu’il avait commune dans son psyché, approfondissant n'importe quel détail à la luminosité vacillante des bougies. Et pour finir, il la trouva. Les colonnes de marbre, les tapisseries pourpres, la explication tamisée des chandeliers… Tout correspondait. La voyance ne lui avait pas menti. Il était arrivé évident que le crime ne soit commis. Il s’attarda dans l’ombre, saisissant l'opportunité de suivre les convives, cherchant qui, parmi eux, était la victime annoncée. Chaque mouvement, n'importe quel entreprise commerciale, lui paraissait chargé d’une tension indécelable. La voyance, si elle lui avait montré un instant figé du destin, ne lui avait pas encore révélé qui en était l’acteur conséquent. Alors, il aperçut l'obscur. Le même que celui vu dans son iceberg. Un frisson parcourut son échine. La voyance l’avait guidé jusqu’ici, mais aujourd'hui, il était solitaires frimousse à un destin déjà tracé. Il ne pouvait pas fuir. Il ne pouvait pas charmer les yeux. Car cette fois, c’était notre propre tablette qu’il vit dans le miroir, celui d’un être humain qui comprenait pour finir que l’avenir ne se lit pas seulement… Il s’accomplit.